Una Zanzara s’Aggira per l’Italia…Ma anche basta Terrore, Cari Colleghi. Benedetta De Vito.

Marco Tosatti

Cara Benedetta, quanto hai ragione. Sono stanco anch’io di pubblicare gli studi – che stranamente NON vengono mai dall’Italia, peer-rewieved sui danni di quella roba che è stata iniettata a troppe persone, che ha fatto guadagnare troppi soldi aa azine criminali, e che ha avuto – ed ha – la complicità di troppi politici, a “sinistra” e a “destra”. Un delitto che gode ancora dell’omertà dei giornali e dei giornalisti, che stranamente su questo tema sembrano tanto distratti. Ed è per questo, cara Benedetta, che è necessario che tu ne scriva e che io pubblichi. Se non altro per una ragione egoistica. Perché io credo che un giorno dovremo rendere conto a Qualcuno delle parole, e dei silenzi, e io vorrei che il mio fardello, già pesante com’è, non lo diventi ancora di più. Mi hai suscitato un ricordo, parlando della Sala Stampa di Palazzo Marignoli, a Roma. Tuttosport, per cui all’epoca lavorava mio fratello, aveva un ufficio lì; e quando – sui quindici-sedici anni, credo – andai a trovarlo per la prima volta a Roma, scoprii per la prima volta in vita mia l’emozione del latte di mandorla, al bar della Sala Stampa di Palazzo Marignoli. A tutti: buona lettura e condivisione.

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Una zanzara s’aggira per lo Stivale ed ecco che ricomincia la danza macabra dei giornali (io leggo su un quotidiano di Roma). Rullo di tamburi, stop: signore e signori, ecco pronta su un piatto d’argento la nuova “emergenza”, la signora paura del 2025, cioè la zanzara del Nilo occidentale (ma mi raccomando di tradurre in inglese – la West Nile – per rendere il significato meno ridicolo…).

Perché alle zanzare chiedono il passaporto, lo sapevate? E già comincia il conteggio dei morti, come ai tempi delle conferenze stampa notturne, fatte apposta per far venire il brivido del terrore, del Conte  (senza blasoni) del Casalino.

Intanto, senza tregua, continua, nel silenzio di giornalisti, medici, magistrati, politici e tutti quanti, la mattanza da malore improvviso, da turbo cancro e da altri guai causati dal siero genico, spacciato per salva-vita…

Oh Benedetta, ma hai scritto almeno trenta volte questo pezzo! Basta no, sei fissata, forse? Sì, è vero, mi pare di essere tornata al Gazzettino e sento ancora la voce di Giampiero (Rizzon) che mi dice: “Tocca a lei, Benedetta, anche quest’anno l’articolo sul traffico da ferragosto”. Nooo, perché sempre io?

Poi piego le orecchie, ubbidisco al mio dolce Giampiero. Scrivo, cambiando l’ordine dei fattori, l’identico pezzo ogni estate che passo a Roma, chiusa al terzo piano di Palazzo Marignoli in Piazza San Silvestro.

Ah che tempi… Ora sono tornati, a modo loro e anche se non sono più in un quotidiano, mi tocca parlar sempre dello stesso argomento che mi punge il cuore. E non è punto divertente perché, nello scorrere la lista di chi non c’è più (che leggo su un gruppo Facebook), mi tocca condirla con  le quisquilie e pinzillacchere che si inventano i “giornalisti” per spiegarsi la moria: caldo, mozzarella per traverso, suicidio… Tutto pur di non scrivere la Verità.

Che è lampante. La morte da siero genico si è poi fatta più vicina e semina la sua paura (questa sì vera) tra quanti conosco.

Nel bar dove sono solita far colazione quando mi reco in una delle tante ridenti località galluresi, il proprietario non ha più il suo solito sorriso: ha perduto suo figlio per un cancro che se lo è portato via in pochi mesi.

Ancora.  Mi giunge da Roma la notizia che un caro amico è morto misteriosamente nel cuore di una notte di luglio.

Ma come?? Chiedo lumi, nulla trapela, solo un secondo me vigliacco: “Ultimamente era depresso…”.

Ma non è vero! Io me lo ricordo allegro, C., felice per la nuova sede della sua banca, e pieno di sogni, in attesa delle vacanze sarde…

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